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A un material de recolección de montaña de pino rojo japonés de unos sesenta años, se le aplican alambrado y aclarado de hojas y ramas. Desvelando el movimiento del tronco oculto bajo la densidad, se avanza hacia el porte suave y delicado que caracteriza al pino rojo japonés — siguiendo paso a paso esa acumulación de decisiones, desde la primera rama.
El pino rojo japonés bajado de la montaña había crecido en libertad durante seis o siete años. Las ramas habían ganado volumen, ocultando el movimiento del tronco bajo su densidad. La rusticidad forjada a lo largo de más de cincuenta años quedaba enterrada bajo ese follaje.
Koji Hiramatsu comienza observando el conjunto. Dónde reside la personalidad del árbol, qué es lo que la obstaculiza — solo cuando eso queda claro se decide el orden de trabajo. Partir de «qué se quiere mostrar» y trabajar desde ahí hacia atrás. Esa mirada es la primera pregunta que le plantea a este material.
«Lo que hace al pino rojo japonés ser pino rojo japonés es algo bastante difuso...»
Si el pino negro japonés es fuerza, el pino rojo japonés es suavidad. Conocer esa diferencia como dato es una cosa; lograr que el material que uno tiene delante transmita esa «sensación delicada», otra muy distinta. Qué ramas conservar, cómo construir cada plataforma de ramaje — cada decisión se va acumulando en dirección a esa sensación.
Los fundamentos técnicos pueden explicarse con palabras. Pero la personalidad propia de cada especie, lo que va más allá, quizás solo se asienta en el cuerpo a través de seguir moviendo las manos.
Al bajar una rama, en lugar de tirar hacia abajo se dirige hacia el interior. Así la rama desciende con firmeza. Si da la sensación de que quizás se está bajando demasiado, es que está en su punto justo.
Al dejar espacio entre una plataforma de ramaje y la siguiente es cuando el movimiento de las ramas empieza a verse. No rellenar, sino crear vacío — esa resta es la que deja hablar a cada rama por sí sola.
El «ma» — el intervalo, el espacio — en bonsái quizás no sea el resultado de haber quitado algo, sino algo que desde el principio debía estar ahí. Cuando el tronco rugoso de este pino rojo japonés emerge en silencio, ese es también el instante en que nace el vacío.
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