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Con una herramienta heredada a lo largo de tres generaciones, se aplica el curvado del tronco a un pino negro japonés de más de ochenta años. Para transformar una forma con la base alta del tronco en algo más compacto — «no sé si saldrá bien», dice Sensei antes de enfrentarse al tronco. La forma definitiva del árbol quedará para el próximo invierno.
Ochenta años, quizás cien. El pino negro japonés que ha soportado el viento y la lluvia en la montaña irradia una presencia silenciosa incluso sobre la maceta. Su tronco, con la base alta del tronco bien desarrollada, podría trabajarse también en estilo literato. En esa silueta fina y estirada hay una belleza que le es propia.
Y aun así, Sensei extiende la mano hacia otra posibilidad: contener con fuerza el tronco y redirigirlo hacia una forma más compacta. «No sé si saldrá bien» — con esas palabras comenzó el trabajo.
Para el curvado del tronco se utiliza una máquina de gato fabricada por el abuelo. Pasó por las manos del padre y ahora está en estas. La herramienta quizás muestra el paso del tiempo, pero no hay vacilación en su manejo. El criterio acumulado durante años largos se ha impregnado en la forma misma de usarla.
La técnica no es una suma de pasos, sino una acumulación de herencia. Recibir una herramienta es también recibir el criterio de quienes nos precedieron; en ese sentido, esta máquina lleva dentro el tiempo de tres generaciones.
Al curvar el tronco, Sensei no fija el punto de apoyo. Va desplazándolo poco a poco, distribuyendo la carga. «Evitar la concentración en un solo punto» — estas palabras hablan de física, pero al mismo tiempo parecen señalar algo más grande. No apresurarse a buscar resultados. No concentrar la fuerza en un único punto. Así se protege tanto al árbol como a quien trabaja con él.
Y entonces, curvar con decisión. Hasta sentir que quizás se ha bajado demasiado. La prudencia y la audacia conviven en un mismo gesto — en esa aparente contradicción reside el núcleo del curvado del tronco.
Que se rajen las ramas donde se entrelaza la madera muerta del tronco y rama estaba dentro de lo previsto. Para el pino, una pequeña raja no supone ningún problema — en esas palabras se percibe una confianza profunda en el árbol. La herida se trata con pasta cicatrizante y, el invierno siguiente, se vuelve a evaluar la dirección. El trabajo de hoy no culmina en una obra terminada, ni hace falta apresurar ese final.
«No sé si saldrá bien, pero lo intentamos». Esa actitud es, creo, lo que significa enfrentarse de verdad a un material que ha vivido cien años. Seguir moviendo las manos con la pregunta abierta — lo que emerge al otro lado de eso solo podremos verlo el próximo invierno.
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